Abbazia S. Stefano - Isola della Scala

Siamo viandanti. Lo siamo perché veniamo al mondo con una nascita incompiuta e una strada da cercare, passo dopo passo. Lo siamo perché non possiamo fermare la storia, perché le cose cambiano e non sempre secondo i nostri desideri, perché la vita scorre sospesa su un filo invisibile, perché ci alziamo ogni giorno con il peso del passato sulle spalle, la polvere del presente sui piedi e la luce del futuro negli occhi. Lo siamo quando ci capita di lasciare casa nostra perché in pericolo, perché abbiamo fame, perché cerchiamo un lavoro. E lo siamo anche per fede, perché i cristiani sono “quelli della via”: pellegrini che cercano faticosamente di tenere il passo del Risorto. I versi di Antonio Machado dicono, comunque, qualcosa di radicale riguardo a ogni storia: il cammino non è già tracciato, si apre - si crea - nell’atto stesso del mettersi in movimento. Inizia con il primo passo, quello che nessuno può fare al posto nostro, e prende forma in una sequenza quasi mai lineare, lasciandosi riconoscere dalle orme sulla terra. Sull’acqua del mare, nemmeno quelle: solo scie che si dissolvono. Eppure, ciò non importa: il cammino non si conserva, si continua. Nella lettera Sul silenzio le prime indicazioni pastorali venivano descritte come “scie del mare” di Machado: provvisorie e incisive al contempo. Questi verso ritornano ora perché si va riannodando un filo mai spezzato, che oggi prende i colori dell’Assemblea diocesana (16 maggio scorso) e del discernimento che ne è seguito. Tra Sul silenzio e queste pagine lo spazio non è vuoto: vi abita ciò che ciascuno di noi ha vissuto, e vi si riconosce anche l’intero cammino della Chiesa scaligera. In questo cammino, cercato con desiderio e insieme con senso della misura, si situano anche le altre Lettere: Sulla luce, che chiedeva di risvegliare “la nostalgia del mare lontano e sconfinato” prima ancora di distribuire i compiti e di organizzare il lavoro, e Sul limite, che mostrava come un confine possa essere il guado di un fiume, una soglia da attraversare, un sentiero, appunto. La strada, dunque, è ancora la stessa. Le orme, però, sono molte di più e hanno tracciato percorsi diversi. Viene il momento di guardarli insieme, riconoscere che cosa è essenziale e dare forza a ciò che si è rivelato più fecondo. Questa lettera porta in copertina un deserto, non è un’immagine di crisi. Il deserto e il mare hanno in comune proprio ciò che Machado ha visto: sono i due luoghi in cui le orme non restano. Il vento le copre come l’acqua le dissolve, e chi vi passa non lascia dietro di se una strada già pronta per chi verrà dopo. Eppure è esattamente là che la Bibbia colloca l’origine di un popolo. Nel deserto Israele impara a essere libero e grato; impara a ricevere e a condividere un pane che non si coltiva né si guadagna; impara a riconoscere fratelli e sorelle. E impara l’ultima cosa, la più difficile che nessuno di noi fa camminare gli altri. Il cammino si fa andando, certamente, ma è Dio a farci camminare. Far memoria del deserto non serve dunque a ridestare la sofferenza dei passaggi difficili, ma a metterci in contatto con una promessa viva: la terra arida fiorirà, nonostante tutto.

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